Ne pas suivre ce qui est important

J’ai eu la chance le week-end dernier de visiter la ferme et la terre de mon ami Mark Singer dans les Catskills.  Sa maison est enveloppée d’une longue parcelle de terrain bénie avec tout ce qui est merveilleux dans la région – montagnes et bois, ruisseaux et étangs, pâturages et prairies.
Mais un matin, en promenant ses chiens, nous avons atteint un plateau sur sa propriété où nous pouvions tout voir, y compris une ligne d’arbres avec toutes les couleurs de l’or, du vert et de l’ambre sous le soleil du matin.  C’était un spectacle destiné à inspirer, et humble, et c’est ce qui m’a rendu reconnaissant d’être dans le moment présent, d’être en présence de quelque chose de bien plus grand que tout ce que nous, les humains, pourrions jamais conjurer ou conquérir.   Et d’une manière particulière, inondée de toute cette bonté, une question s’est glissée dans ma tête qui m’a donné assez de temps pour que je décide de la partager avec vous ici :  Combien de fois dans ma vie ai-je eu ce sentiment ?
C’est-à-dire, combien de fois dans ma vie ai-je regardé quelque chose de la nature et été ému à un tel point que j’ai perdu tout sens de moi-même, de mes problèmes, de mes soucis, de toute préoccupation autre que le défi d’être assis dans le plaisir et d’accepter un cadeau précieux de la nature ?
Je n’avais pas de réponse.  Je n’ai jamais compté.  Et alors que nous revenions vers la maison, les chiens en tête, je regrettais de ne pas l’avoir fait.
Maintenant, mon ami Mark est spirituel, sage et curieux, mais plus important encore, il est ouvert (ou du moins tolérant à l’écoute) à mes penchants bizarres et hypothétiques.  Alors quand nous nous sommes installés, j’ai demandé s’il aurait aimé qu’il compte certaines choses qu’il avait vécues ou faites dans sa vie ?  Ses sourcils levés m’ont poussé à donner l’exemple avec un exemple que je considérais plutôt apprivoisé, mais qui était aussi une de nos passions communes : le basket-ball.
Vous êtes-vous déjà demandé quelle jante vous avez tiré le plus de coups dans votre vie ?   Il y réfléchit un peu, assez longtemps pour que ses sourcils s’abaissent, et se dit que c’est là que nous nous sommes rencontrés pour la première fois – le court de cerceau semi-barbarique et faussement spartiate du Lone Star Boat Club, un ancien gymnase pour hommes de la West 54th Street à New York City, un morceau d’un immeuble auquel on avait accès par une entrée sombre qui sort directement du mystère Sherlock Holmes.
Laissez-moi vous en dire un peu plus sur le Lone Star Boat Club.  Le gymnase était vraiment comme dans un film.  C’était miteux, chic et délabré dans tous les bons endroits, avec un équipement d’exercice désuet, rouillé et poussiéreux à cause de la désuétude de l’usage.
En fait, la plupart des membres semblaient plus intéressés à jouer au pinochle dans les vestiaires qu’à faire de l’exercice, à laisser le temps à une table de fortune pendant qu’ils mangeaient des cigares, qu’ils avalaient des esprits forts (je me souviens en avoir vu un régulièrement branché à une bouteille d’oxygène) et qu’ils se maudissaient (gentiment) les uns les autres et les mains qui étaient données. Compte tenu de la fraîcheur lente de l’endroit et de l’aura envahissante de l’intimité, il n’était pas surprenant qu’il ait été peuplé par de nombreux acteurs, célèbres et moins célèbres, ainsi que par le musicien ou l’écrivain au hasard ou tout autre pauvre enfoiré qui se grattait la gueule de la créativité.
Quelques-uns ont joué au cerceau avec Mark et moi-même, sur le court du dernier étage, une boîte à musique vérifiable avec une jante, des murs tachés de sueur si près qu’il n’y avait pas de limites extérieures, et assez de fissures et de trous dans la structure pour que pendant les mois d’hiver, on joue par temps froid qui faisait geler son souffle et pendait dans les airs comme un Michael Jordan mystique (ou brumisant).
Mais les jeux de cerceau au Lone Star étaient stellaires, fougueux et amusants, rudes et tumultueux, surréalistes et sublimes.  Et c’est là, selon Mark, qu’il a tiré le plus de coups de feu de sa vie.  Moi, par contre, j’avais trois sites en lice pour l’honneur douteux des jantes sportives secouées par mes offrandes : (1) le panier d’entrée de mon ami d’enfance Sean Coyle où nous nous sommes déchirés dans des parties individuelles de l’aube au crépuscule ; (2) le Jake Nevin Field House à mon université de Villanova, où j’ai joué tellement plus de jeux que les cours auxquels j’ai assisté au cours de mes quatre années (et les cours d’été) que je devrais avoir un diplôme en basket-ball pick-up ; et (3) le court du YMCA à Hoboken, où je suis passé d’un jeune homme d’une vingtaine d’années qui courait sans arrêt à un homme d’âge moyen dans la quarantaine qui respirait sans arrêt.
En parler avec Mark et me souvenir de ces endroits où j’ai passé tant de temps a été à la fois agréable et douloureux.  Cela m’a fait plaisir de penser à tous les bons moments que j’ai passés à jouer à un jeu que j’aimais, à faire de l’exercice et à profiter de la compétition et de la camaraderie des amis.  Mais cela m’a rendu triste que ce soit fini, que la partie de ma vie qui comptait tant pour moi ait disparu, et étant donné le processus de vieillissement et mon incapacité à me pencher sans grimacer, très probablement pour toujours.
Et bien que j’aie une foule de souvenirs de matchs passés, il n’y avait pas de statisticien qui me suivait pour garder une trace des détails, des tirs tentés et faits, au nombre de fois où j’ai fait semblant de tirer une faute.  L’immensité des données de ces nombreuses heures passées à jouer au basket-ball, qui représentent vraiment une grosse dépense de ma vie, est perdue à jamais, résidant quelque part maintenant dans ma matière grise grisonnante.
Et c’est pas grave.  C’est tout simplement absurde et malsain de garder une trace de tout ce que nous faisons en une journée, une semaine, un mois ou une vie.  Bien que les progrès de la technologie nous donnent plus de moyens de surveiller et d’enregistrer nos activités, il y a certaines choses que nous ne devrions jamais laisser s’accumuler un appareil de type fit-bit, comme le nombre de fois où nous disons à une personne que nous aimons que nous l’aimons.   Je suppose que je dis que moins nous comptons les choses que nous faisons, plus nous pouvons compter sur elles.
Vivre dans le moment présent, toujours la façon la plus saine de vivre, signifie ne pas s’arrêter pour enregistrer le moment présent.  Je ne vois pas l’intérêt de terminer un moment dans le présent pour le préserver comme faisant partie de votre passé.  Mieux vaut regarder les couleurs de l’automne qui rayonnent et s’élèvent à flanc de montagne, admirer le coup de saut qui passe à travers et fait en sorte que le filet s’accroche par-dessus le rebord, se grouiller l’oreille aux côtes bon enfant d’un jeu de cartes, que de se soucier de ce que l’on voit, fait ou ce que l’on entend.
Crois-moi, c’est là – dans ton esprit, dans ton cœur, dans ton âme.  Vous pouvez compter là-dessus.
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